Когда-то были тайной сокровенной,
Хотя, наверное, не так уж и плохи.
Что думала, о чем душа болела,
Выплескивала я в мои стихи.


Мои стихи…
         Их, может быть, немного,
Но в каждой строчке
                  часть моей души.
Они рождаются,
                  когда мне одиноко,
И кажется, что с ними
                           легче жить.