Горит свеча на столике моем,
Как маячок удаче заплутавшей.
И слезы воска катятся дождем,
Смывая грусть с души моей уставшей. 

 


Все в жизни мелочи и пустяки, не спорю.
Что спорить, если этот мир таков.
Но, как из капель собранное море,
Жизнь состоит из этих пустяков.
  


			  
Похоже я с дороги сбилась, 
не справилась на вираже. 
И что-то в жизни не сложилось. 
Ещё...А может быть уже?

Уже надежда испарилась 
на чьё то сильное плечо.
Не получилось, не случилось...
Уже... А может быть еще?